Virginia Woolf écrivait que le temps des femmes est compté. Il ne reste entre leurs mains qu'un temps dont elles n'ont pas la maîtrise, haché et impropre à l'écriture.

Ce temps qui ne nous appartient pas, c'est aussi une histoire de classes. Combien de poètes chauffeurs de bus, plaquistes ? Il y a du temps qui s'étale sur le corps des uns et s'immobilise sur des autres. La liberté de choix sur cette manière invisible est injustement repartie.

J'écris des récits qui durent le temps d'un trajet de bus. Des textes photogrammes composés d'images identiques, si ce n'est d'infinies variations. Des boucles, comme des lignes de transports qui se croisent puis terminent en pâte d'oie.

Des histoires construites comme un jour de grève dans le métro.

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