Målad mot väggen
Det röda biter sig fast i sprickorna, de här mina, de brunsvarta smutsiga. Jag växer i rasande takt, utåt, från något. Allt annat biter sig fast. Det här kan inte bestå.
En fingerdragning, en gräns. Jag närmar mig något, och lämnar mig kvar längre fram, långt fram.