Nästan
Jag förstår att en andedräkt sväljes lätt. Men är jag inte blid och tom, om jag inte andas tungt? Är jag inte allt som inte finns?
Rösten i mig är en sluten krets, och den skriker odrägligt högt och beständigt. Snälla döda all denna våta sand och slå mig vaken, så ska jag göra mitt allra näst bästa, alltid, men aldrig allt.