J'ai écrit un petit livre. Un objet carré qui tient dans une main. Dedans j'ai essayé d'y glisser un minuscule bout l'univers.

je mets les mains dans la cheminée rien ne brûle ni les briques ni les flammes toujours mes mains gèlent de ne rien faire tête, vie, cœur, les lignes se brouillent lady lazarus emporte au loin les secrets du futur

une araignée au bord de mon visage, ses pattes caressent ma joue, un fil nous sépare, j'attends les fils qui nous tiennent.

la cheminée fume derrière la vitre quelques minutes à peine je sais qu'elles n'existent pas quelques minutes, à peine, quelque existence c'est un sentiment océanique de ne vouloir être nulle part être l'horizon même des parcelles de soi réagencé en un tout incompréhensible.