Mar inclemente e nevoeiro. Reconforta-me esta paisagem selvagem. O Oeste lembra, pela força da natureza, o lugar pequenino que ocupo. Reduzindo a minha importância, encolho também o ego, até pertencer apenas ao espaço que ocupo tão infimamente. Consciente, feliz.
A distância é um jogo de pedalar. Elástico que estico e me traz de volta.
A juventude é uma cicatriz na memória. Tatuagem acidental. Insígnia do que gostaríamos de ser, num tempo inexistente. Fronteira interior, feita da contração do espaço em volta. Colisão entre um passado idealizado e um futuro imaginado. Esta é a melhor forma de abolir o tempo vindouro, atar-lhe um peso que só aumenta. Envelhecer é lidar com esta fragilidade, a de me distrair com tudo o que não está a acontecer aqui e agora.
Demasiado tempo a fugir. Do pensamento, da dor. Muitos momentos perdidos a tirar conclusões erradas. Parte da vida em estado de confusão ou erro. Por vezes confiança em ideias tolas. Outras, insegurança em relação à verdade. Obsessão por inutilidades, e nem ver o que é bom. Um ofício inevitável de catalogar imbecilidades, recordar falhanços, remendar hábitos perniciosos. E alguns instantes, os que restam, de pura felicidade.
As carruagens velozes, o dia luminoso e os ouvidos felizes, atacados pela feroz arritmia de Fawn Limbs.
Sons de pastelaria. Louça, registadora, televisão em fundo. E um senhor idoso que lê os títulos do jornal à sua mulher, para que os dois discutam a atualidade. Lembro-me do meu avô e da autoridade com que pegava no jornal. Como aquelas folhas lhe passavam pelas mãos de forma inaugural, para que o mundo o escutasse. E da minha avó e do seu silêncio cheio de força e nenhuma rendição.
Jam durante a tarde, o sol a por-se até ficarmos a tocar no escuro. Espectáculo dos Peeping Tom dentro de momentos.