Quem é que vai fazer? A pergunta confunde o meu pai e confunde-me a mim. Nenhum dos dois sabe o nome do médico. O enfermeiro não explica, repete a pergunta em tom de professor da primária a falar com um aluno impertinente. Mas eu, que tenho um ecocardiograma marcado, sinto que me fazem coisas, que me examinam. Sou sujeito passivo. Agora reparo que os médicos dizem coisas como “vai fazer 2 comprimidos de 8 em 8 horas”. Mas no meu ponto de vista, os comprimidos é que fazem coisas ao meu organismo. Há uns anos lia o Arno Gruen que chamava a atenção para a desigualdade na relação médico / paciente. Dizia ele que se trata de uma relação de poder em que o paciente se submete ao médico. Agora, reparo que as linguagens de um e outro são diferentes. Não são complementares.
Pinga a chuva nos carris. Escuto uma voz com pronúncia eslava a desfiar teorias paranóicas. Que o presidente é escravo dos satanistas, que os poderosos nos usam porque os robocops são muito caros. De três em três minutos a segurança responde a uma pergunta, com voz embaraçada, luvas?, não, não trouxe. Os pássaros sobrepõem a sua chinfrineira ao escorrer da água. A neblina é espessa, esconde o céu e molha todos, não só os tolos.
Ficção. Da oralidade à argila e madeira, ao papiro e pergaminho, das imprensas às máquinas de escrever, dos ecrãs às canetas de tinteiro. A imaginação é a forma de inventar uma mudança, é a realidade em gestação. A ficção contém as fórmulas, o encantamento. Magia semiótica. Fraco poder para mundo tão sólido. E, ainda assim, indestrutível.
Fátima. Mantenho o sonho irrealizável de patinar através do Santuário.
Quatro dias de férias. Preguiça produtiva. Escrever e andar de bicicleta. O conto que tenho em mãos começa em Buarcos, onde cresci. É muito gratificante encher de coisas sci-fi os lugares da minha infância.
Há uma fúria que se acumula com dias seguidos sem escrever. Uma expressão automática, descongestão, dilúvio em funil de caracteres.