je ne travaille plus et écris le reste du temps
Les Etats-unis s'embrasent, les non-blancs meurent, je me demande qui je suis.
“Quand je me regarde je réalise que j’ai un corps d’africaine, m’a dit ma tante ce weekend.”
On aborde souvent des sujets légers avec ma tante. Cette semaine on a parlé corps, races et perception. J’ai raccroché et j’ai regardé mon corps de bi-raciale.
La lumière des lampadaires bave et déborde. Sans forme fixe, des tâches lumineuses glissent sur la chaussée. Des micro paysages se dévoilent et nous promettent des futurs pluvieux.
L’éclair lumineux a pris place au milieu de la pièce.
Des milliers de voix tournent autour de vos têtes
Les slogans résonnent comme des rêves ébruités. Je ne rêve pas. J'ai peur des manifestations dans la ville morte.
Je traverse la ville morte tous les jours depuis deux ans. Je cherche désespérément le quotidien.
La ville morte est remplie de gens qui ont fuit Paris, le travail et la solitude. Je me demande régulièrement si j'en fais partie.
Il me faudra encore de nombreuses années pour me défaire d’une certaine idée de la littérature.
Je pleure comme un sourire et ponctue mes phrases avec du sel et de la morve. Les choses s’arrêtent si rapidement : je ris je pleure je vous ai perdu.
Le bon côté, c’est que j’ai appris à faire des tonnes de choses en pleurant.
Sur une récente story instagram, feministangst interroge la place des films/ livres / objets qui se sont frayés un chemin dans notre tête et vivent maintenant de manière indépendante.