la nuit n'est pas la nuit ni même une autre vie
trois lueurs dispersées dans l'ombre qui s'allonge un grand ciel hésitant entre noir et bleu sombre
attendre des étoiles qu'elles vacillent et s'effacent pour atteindre peut-être le sommeil du matin
la nuit n'est pas la nuit pas même un angle mort
il n’y a pas de sommet
sur le chemin de la montagne redresser le dos respirer mieux tête haute
fièrement loin du monde
regarder à la fois au plus haut le bleu mordant et l'humble caillou à ses pieds pour s'envoler sans trébucher
sur le passage étroit entre ravin et paroi les yeux fixés droit devant soi atteindre la faille du rocher si longtemps convoitée où passait aussi le torrent du printemps
arrivé à l'arrondi du mont tout là-haut il n'y pas de sommet il n'y a plus que soi et le vent
on pourrait jeter ses chaussures dans l'espace et ne plus jamais descendre
pourtant la pente appelle
invite à retrouver au creux de la vallée dans le secret de la nuit d'autres monts à gravir
nous sommes des rues des ruelles des avenues qui s'achèvent en impasses des rocades inutiles des artères solitaires des boulevards désertiques
nous écrivons la ville en creux nous passons sans regrets au ras des façades lisses qui captent le reflet des nuages indifférentes aux monuments orgueilleux dressés vers le ciel
nous taillons de l'espace dans la chair morte du béton
nous lançons sur la ville des voies des carrefours et des passages des trajectoires insolites des lignes de fuite pour partir vers partout
et la vitesse nous traverse
postface
ma veine temporale a cogné bien régulièrement
paupières closes bouche ouverte un souffle à peine m'a suffi
plein de rien délié de tout je partirai à la renverse traverser une autre rivière
le temps ne me changera pas je serai toujours absent
pas de côté
agaçant et délicieux d’être ralenti par le pas de côté qu'on fait pour s’effacer quand on se retrouve nez à nez avec une personne inconnue qui a fait un pas de côté pour s’effacer en même temps symétriquement
deux grandes secondes en souriant un même mot d’excuse sans pouvoir avancer vraiment
— à moins de l’entraîner dans un pas de danse et dans un mouvement tournant l’embrasser ?
autre temps
nostalgie de la boue à mi-bottes des glissades dans la gadoue sous le regard hilare de la mère qui renonce à gronder ses enfants débraillés
souvenir des mots tremblés qui neigeaient en silence sur des boucles brunes et des yeux où se noyer
fin janvier d'autrefois dans la glacière étrange de ma mémoire imaginée
le chasseur de lumières sait qu'il n'y a pas d'heure ni de lieu pour apprivoiser la beauté
espérer les rayons rasants de dix heures du soir en été qui éclatent encore au sommet des collines
saisir un instant noir et blanc la lumière capricieuse et mouvante reflétée par la rivière
surprendre l'éclair de chaleur espérer le souffle de l'orage et la terrible blancheur soudaine de la foudre si près tombée
ne pas éteindre de la nuit le halo de la lampe qui veille sur la page pas encore lue
capter la clarté sereine d'un corps nu en majesté qui impose au monde sa splendide impudeur
retrouver l'autre lumière encore au fond du regard de celle qui partage avec lui les jours et les nuits
nous sommes des nuages qui passent en vain nous tentons d'accrocher notre ombre aux buissons aux rochers aux brins d'herbe
sur cette pente pas si douce où les arbres eux-mêmes se penchent nous ne laisserons pas de trace
Photo par Ian Cylkowski sur son blog ©2022 “passing clouds” CC BY-NC-SA 4.0
le bol renversé tord le reflet de la fenêtre
il engloutit dans sa nuit le dernier éclat d’argent du jour et le dernier sang du couchant
demain peut-être sera livré le pauvre secret de son vide à la journée recommencée
au tintement heureux qui résonne un instant dans le ciel du matin
Photo par Gilles Le Corre Coucher de soleil sur un bol. – Courtesy of © Gilles Le Corre & ADAGP juillet 2022
