nous sommes les arbres du bord de l'eau
à la rivière miroitante de clarté nous apportons l'ombre apaisante
l'eau vibre dans nos racines
le flot lance un frisson jusqu'à nos rameaux
ainsi le chant du courant s'élève dans le vent
Photo par Gilles Le Corre Le ruisseau près du village – Courtesy of © Gilles Le Corre & ADAGP 2022
à fond
je dévale à toute vibure la rue qui descend vers la boulangerie un chat endormi soudain s'effraie du grondement de ma machine dont les roues parfois couinent sur le macadam j'ai huit ans et je pousse comme un damné sur ma jambe gauche je suis le roi du village sur ma patinette je ne sais pas trop comment m'arrêter et ma vue n'est pas si nette je lâche tout et l'engin s'en va tout seul percuter le monument aux morts pour la patrie nette.
sous les ronces les plus denses au fond d'un ruisseau obscur sur le flanc du rocher même
à les voir toutes ensemble de bien près chacune est différente
elles se ploient et sans malice se redressent puis s'échappent vers le ciel
pas si folles les herbes vives
que le vent venu de l'ouest enjambe les collines chasse brumes et sombres nuages
et t'emporte vers le jour naissant où l'arbre aux feuilles d'or abritera l'amour de ta vie
notre vie toujours est une forêt perdue dévastée de coulées de larmes troncs abattus par la tempête racines à nu dressées en vain vers le ciel
à quel arbre ancien confier tes secrets à quel grand pin ton chagrin
mais d'autres forêts debout d'autres arbres t'attendent tu pars à leur rencontre
pour étreindre encore les troncs puissants et doux des hêtres centenaires
pour écouter encore leur voix venue des âges la rumeur continue des siècles sous l'écorce
et leur sagesse ancienne apaisera ton cœur
au plus lourd du sommeil la nuit combat la nuit le temps s'allonge et multiplie
car nos yeux grand ouverts dans le noir inventent des jours inventent des vies que le matin ne dissipera pas
le fleuve traîne sa flemme sous le gris de la pluie
la nuit gagne lentement elle éteint la journée
et sur la passerelle tendue de câbles vibrants le vent nous emporte
combien de jours ai-je perdus en attendant le bon moment
de chemins que j'aurais pu suivre au beau milieu des champs ouverts
de destins que j'ai croisés qui auraient pu être miens
une heure de plus une heure de moins au bout du compte ne change rien
heure d'été heures d'hier les aiguilles ne tournent pas à l'envers
