Im #Fediversum (Mastodon) gibt es aktuell eine Book Challenge. Jeden Tag fluten, sofern man den Hashtag #20books20days oder einfach #20books abonniert hat, eine Vielzahl von Buchcovern durch die Timeline.
Bedingung: “20 Bücher, die dich geprägt haben. Ein Buch pro Tag, 20 Tage lang. Keine Erklärungen, keine Bewertungen, nur Buchcover.”
Bücher, die Dich geprägt haben … das fand ich einfach super spannend. Prägung, Entwicklung, Erziehung, #Bildung, das sind doch meine Themen und da wollte ich einfach wissen, wie das wird.
20 Tage ist schon eine Zeit. Quasi wie ein ordentlicher Urlaub, aber ein Urlaub ist es ja nicht so richtig. Aber schon eine Reise.
Es soll ans Meer gehen, in die Sonne – da ertragen wir sogar den Sunshine Reggae. Unterwegs dürfen wir uns ein Referat über Sinti und Roma anhören, … was mit „Begeisterung” aufgenommen wird.“
lauten die Zeilen in der alten Reisekladde von 1983.
Winzig klein duckte sich ein Haus, das sich nach näherem Hinsehen als unser ”einsames” Schloss entpuppte, in der Wohnsiedlung. Die Enttäuschung dauerte allerdings nicht lange an. Wir stürmten zum Herbergsvater, um die Zimmer zu begutachten. Ich landete schließlich in einem Raum mit elf Betten. Es war der Größte. Während manche Mädels sich um den Platz an den zwei Waschbecken balgten, die Duschen und die Kleiderschränke belegten, warfen andere sich auf ihre Betten und schauten dem Treiben zu. Dramen um Kajal und Nagellack konnten schließlich doch gelöst werden.
Ausgeruht und erfrischt auf die eine oder andere Weise erschienen wir dann beim Abendessen. Es gab Wein und die Nacht brach langsam herein. Das Nachtleben konnte beginnen. Das Nachtleben war dann sehr harmlos. Wir saßen mit Bernd, dem Busfahrer, und unseren Lehrern im Essraum zusammen, tranken Wein und lachten viel.
40 Mädchen aber sind putzmunter und versammeln sich gegen fünf Uhr vor der Schule und sind nicht traurig, zehn Tage auf deren Anblick verzichten zu müssen. Die Gruppe wird von einem Lehrer, einer Lehrerin und dem Busfahrer begleitet. Letzteren, der mit Vornamen Bernd heißt, nennen wir BB, Bernd der Busfahrer.
Nachdem Kosmetikbeutel, Kassettenrecorder und private Souvenirs (Fotos, Liebesbriefe etc.) im Universbus verstaut waren und alle von ihren allerliebsten Freunden oder Müttern mit zärtlichen Abschiedsküssen verabschiedet worden sind, setzte sich der Bus in Bewegung. Au revoir, au revoir....“
Das Tagebuch ist ein halbes Jahr vor dem Abitur entstanden und handelt von der Abi-Abschlussfahrt in die Provence.
Das handgeschriebene Heft mit eingeklebten Zeitungsbildern ist inzwischen stark zerfleddert.
Kurz vor dem Aufwachen träume ich, dass ich alles erledigt hätte, ich trete nach draußen, stelle mich in die Nähe unter ein Dach, denn die Dunkelheit ist hereingebrochen und ein starker Regen setzt ein.
Eine Frau kommt den Weg herunter, um mich zu holen. Sie sieht mich nicht gleich. Ich nehme die beiden Metallkoffer auf, die sehr leicht sind, was sich sehr gut anfühlt, und gehe auf sie zu.
Eine junge Frau, 28 Jahre alt, das Universitätsstudium noch nicht lange abgeschlossen, irgendwo in einem Tagungshaus in der Eifel, neben mir ein humorvoller Pfarrer, humorvoll genug, mich als Referentin für diese Runde einzuladen, denn uns gegenüber saß eine Gruppe etwa 70-jähriger alter, weißer Männer, die als engagierte Katholiken viel Zeit in wichtigen Ehrenämtern verbracht hatten und die dieses Ehrenamt hier auch wieder hin geführt hatte.
Einer der älteren Männer sprach unverblümt seine Gedanken aus und fragte: „Mädchen, glauben Sie im Ernst, sie könnten uns hier irgendetwas (Neues) sagen?“ vielleicht hat er mich auch geduzt, denn er behandelte mich wie eine unmündige Schülerin, aber so ganz genau erinnere ich mich nicht mehr.
In einem der Gärten, die ich von meinem Schreibplatz überblicke, flattert Wäsche auf der Leine. Der Anblick erinnert mich an meine Kindheit, besonders jetzt, wenn die Junisonne warm herunter strahlt.
Es erinnert mich an das Dorf, in dem ich aufgewachsen bin, und das rund um unseren Garten mit ebenso einer Wäscheleine nur von Wiesen und Wäldern umgeben war. Damals.
Wiesen, auf denen Kühe weideten. Wiesen, auf denen man sich bis zum Dorf hinunter rollen lassen konnte. Wiesen, die ein hölzernes Drehkreuz im Zaun hatten, von den Bauern selbstgezimmert.
Mit herrlichen Sommern, wo der eine Wonnemonat den anderen ablöste. Wie gerade jetzt.
Und dabei ist es, wenn neue Monate anbrechen
… ein an und für sich vollkommen bescheidenes und geräuschloses Anbrechen, ohne Zeichen und Feuermale, ein stilles sich einschleichen also eigentlich, das der Aufmerksamkeit, wenn sie nicht strenger Ordnung hält, leicht entgeht. Die Zeit hat in Wirklichkeit keine Einschnitte, es gibt kein Gewitter oder Donnergetöse beim Beginn eines neuen Monats.