Hörst Du den leisen Klang der Wellen

gegen das Ufer schlagen?

Erkennst Du die Weite, mit der Dein Blick über den Sand,

den Strand, das Wasser, das andere Ufer,

den Horizont bis zum Himmel und wieder zurück gleiten kann?

Riechst du die Mischung aus Seetang und Fisch?

Fühlst du den Wind in Deinem Gesicht?

Spürst Du die Ruhe?

#Möwenlyrik

November.

Wir blättern die Zeit um und es ist November.

Wie eine Halbinsel fügt sich das Hinterland von Travemünde zwischen der Küste und dem Hemmelsdorfer See in die Landschaft. Während ich das Fahrrad durch das Herbstlaub lenke und noch immer warme Sonnenstrahlen auf meiner Haut spüre, öffnet sich der Blick für Neues.

“Fall” heißt Herbst im Amerikanischen, das Alte fällt, damit das Neue entstehen kann. Irgendwie gleichen sich Mai und September. Alles steht in voller Blüte, die leuchtenden Bäume sehen frühlingshaft aus und die Temperaturen sind noch warm. Nur, dass der September schon ein “r” hat. In den Monaten ohne “r” darfst Du barfuß laufen, sagt eine alte Bauernregel.

Meine Wege führen mich durch Alleen, über kleine Hügel, vorbei an imposanten Bauernhöfen und Landsitzen, an Holzschränken, in denen Eier auf den Verkauf warten, an Sonnenblumenfeldern und Kürbispräsentationen.

“Herbst? Warum nicht;

es ist ja alles bereit, die Früchte sind groß,

und die kleinen Störche sind von den großen nicht mehr zu unterscheiden.

…

Ist es nicht, als wäre er das eigentlich Schaffende, schaffender als denn der

Frühling, der schon gleich ist, schaffender als, wenn er kommt mit seinem

Willen zur Verwandlung und das viel zu fertige, viel zu befriedigte, schließlich

fast bürgerlich-behagliche Bild des Sommers zerstört?”

schreibt Clara Rilke 1904 in ihren Briefen.

Zugegeben, ich habe den Rilke noch nicht beiseite gelegt, die Zeilen stammen aus seinem Büchlein “Herbst”.

Küstenleben.

Herbstliches Laub fegt über die Strandpromenade. Eine kleine Invasion von Feuerquallen hat die Schwimmroutinen unterbrochen. Es ist die Zeit im Jahr, wenn sie das Dorf erreichen. Ende August.